莎士比亚画下最后一个句号，将手稿扬到了空中，成为文艺复兴的答案；毛泽东用远见卓识，星星之火燎原，建立新中国，成了近代革命的答案；如今，鲍勃·迪伦抛撒他的热情，指引我们去追逐消失在风中的答案。
一只白鸽要越过多少海水，才能在沙滩上长眠。
悲伤吗？或许有一点吧。
那滑出优美弧线的白鸽呢？它横跨了千山万水，绕树三匝，却不敢栖身，海洋那么宽，那么长，它抗过了风雨，熬过了饥寒，却在归乡时迟疑了，这是它的故乡吗？它的故乡，平凡温馨，这里却已不是当初的模样，繁华中有一丝颓废，前进中充满迷惘，每一次飞翔与观望，都是一次难以名状的悲怯。此时，故乡不再是故乡，风中不再飘荡着回忆，不会再有答案了。
一个人能转头多少次，假装他只是没看见。
迷惘吗？或许有一点吧。
那疲惫又满是伤口的人们呢？他们从战火纷纷的故乡，携着倦意来到此地，他们以为远方是一个理想的国度，却不知道，远方蒙骗了他们，将他们与岁月分两边，彼此两无言。当远方脱下了她那华美的袍子，人们才看见袍里长满了虱子，走在街上，呼啸而来的车，擦肩而过的子弹，以及蜷缩在角落里真正的自己，你听到过心碎的的声音吗？他们常常听见，他们熟悉这声音，这声音也熟悉他们，从身体的深处，像是什么东西破裂，先是一个小口，然后逐渐瓦解，所有的防线被一下子击破，接着就是匕首刺入胸膛的巨痛，只是当灵魂苦难远多于身体辛酸时，许多事也就习惯了。
一个人要抬头多少次作文人网Www.ZuoWenren.coM，才能够看见天空。
辛酸吗？或许有一点吧。
那为梦想，却被梦想伤害的追梦者呢？他们被丰满的梦想诱惑，被骨感的现实打倒在地。有些伤害一次足矣，只一次便会在心重演无数次，同样的场景，同样的结果，同样的心痛，身受才能感同，没经历过失败，你不会懂得。我也是一个追梦者，我曾落寞地站在山谷上，听着头顶窒息般寂静的夜空和脚下来自古时的喧嚣，天空在哪？头顶只有夜空，连星光都没有，到哪里去找寻我的梦，我如一颗流星滑过黑暗的天际，仅仅一瞬，便又陷入无边的黑暗中去，这不是我的梦，我的梦中应该有花有草，有刺眼的阳光和宽广的天空，啊，天空是那么湛蓝，蒲公英在风中摇曳。来，让我们坐下来，谈谈过去，无畏将来，敬你一杯酒，愿你有诗有梦有远方，我干杯，你随意。
到底要花费多少生命，他才能知道太多人死亡。
叹息吗？或许有一点吧。
那无处可诉无人可依的亡灵呢？他们于无声处悲伤逆流，他们是战争的牺牲品，流着无意义的鲜血，为那些所谓的民主，殊不知，伟大领袖背后的罪恶嘴脸，那些帮助归根到底是一个罪赎。强大的资本家压榨着人民，从下层的血中得到了他们口中的资本，打着和平的旗帜，点燃了最后一根稻草，战争的达摩克利斯之剑终于降临，这是军火商人的年代，军火商人拿着最先进的武器，对着领导者们大谈利益，图上的一个个地区，成了蔓延战火的支撑点，“为什么？”“为了和平。”和平在哪里？军火商人指了指自己的腰包，“这里。”不在沉默中爆发，就在沉默中消亡，这些印迹，一直存在，这些印迹，从未消亡。
我们还有多少时光可以留恋，我们还有多少时光可以驻足，去等待一个不是答案的答案，浮在记忆与遗忘边缘的，总是答案，问题早已模糊不清，我们能记起的，只是发问人，和发问人的神情，那神情，忧伤又明媚，那神情，落寞又孤傲。
一直没有答案。
答案从未离开。